Tambores se cuelan en el eco de las miradas.
Dulzainas del dolor se entrometen en nuestros pasos.
No podemos bailar, ni soñar, sólo rezar los que saben.
Los que no sabemos monologamos con los rostros mutilados
por la muerte.
La muerte es un sábana en nuestro futuro.
La muerte es memoria de nuestro pasado.
La muerte nunca nos deja sonreír.
Tambores se matan en las calles.
Ana María Tapias Garcia.
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