Se busca.

Se busca hombre  del siglo de oro
herido en Lepanto
padre de don Quijote y Sancho.
Molinos de  historia se mueven de derecha a izquierda
aullando al viento que aparezca.
Hemos de hallar al caballero
pues no ha salido del covento.
Hemos de facer el desentuerto.

Ana Maria Tapias Garcia.

Tú

El silencio lleva tu nombre.
La utopía mi apellido,
No nos pertenecemos pero nos amamos.
No somos pero nos deseamos,
¡ Qué dificil soñar con tu sombra!
¡ Qué delito serte fiel!
El adiós se acerca y nada puedes hacer.
El mañana es mi horizonte.
Tú vives en el pasado.
El silencio lleva tu nombre.

Ana Maria Tapias Garcia

Dualidad

Ser simio o ser persona.
Caminar o gatear.
Dudar o actuar.
Ser o dejarse llevar.
Actuar o callar.
Somos semblantes duales con sueños
denostados por la rutina.
Somos.
Ana Maria Tapias Garcia.

Skline mental

Me han dicho que" soy mala poeta".
Me lo dijo otro poeta, pero me niego a escribir como él.
No quiero tantas comas en mis versos.
No voy a contar palabras.
No me gustan las sumas sin sentido.
Apuesto por dejar mi corazón en cada vocal y consonante.
El skyline mental del ritmo en el poema no me interesa.
Bailo en las discotecas no en el papel.
Siento bajo mi piel la realidad, sin buscar el triunfo.
Soy mala poeta con un corazón que llora.

Ana Maria Tapias Garcia.

Francotiradores

Francotiradores de los sueños disparan desde las azoteas.
Balas que asesinan vidas.
Vidas que yacen en las aceras.
Aceras que caminan sin ver el horizonte.
Horizonte descuartizado en hombros que no saben llorar.
Lágrimas putrefactas que huelen a sombras sin mañana.
Mañanas sin entierros.
Entierros sin desposorios donde rezar.
Oraciones infinitas troqueladas de utopías.
Utopías maceradas en la nada.
Nada explayada en pesadillas.
Pesadillas que matan sueños.
Ana Maria Tapias Garcia.

Viernes de dolores

Tambores se cuelan en el eco de las miradas.
Dulzainas del dolor se entrometen en nuestros pasos.
No podemos bailar, ni soñar, sólo rezar los que saben.
Los que no sabemos monologamos con los rostros mutilados
por la muerte.
La muerte es un sábana en nuestro futuro.
La muerte es memoria de nuestro pasado.
La muerte nunca nos deja sonreír.
Tambores se matan en las calles.
Ana María Tapias Garcia.

Asimetría

Asimetría de un beso colgado en mi recuerdo.
Simetría de una caricia tuya anhelada en la distancia.
Te quiero y lo sabes.
Te amo y no me gusta discutir con tu amor.
Eres minúscula  y yo mayúscula.
Eres abecedario y yo vocal.
Eso no importa,
Importan nuestras manos.
Te quiero desde nuestras asimetrías.

Ana Maria Tapias Garcia.

Hurto matinal

Me niego a abrir mis ojos al día.
Quiero seguir soñando con un mundo
al que puedo engañar saliendo por la
puerta de incendio.
Un mundo sin prisas, ni humos de personas
que contaminan con sus palabras.
Un mundo donde el silencio sea el lenguaje
de paz y la metralleta abdique de su voz.
Quiero robar a la violencia su sentido.
Quiero.


Ana Maria Tapias Garcia.

Pequeños momentos

Pequeños momentos de asueto de mi pensamiento
me llevaron a una mariquita.
Escalaba con calma una flor.
Las prisas de ser la primera en llegar
no la daban lágrimas, ni congoja interior.
Sonreía sin decir" patata".
Sonreía sin dudas hacia la realidad que la
esperaba: llegar.
Ana Maria Tapias García.

Victima número 56

He muerto.
Soy la víctima número 56.
Soy un cadáver mutilado de sonrisas
sin necesidad.
Soy parte del espejo del miedo.
Soy violencia.
He dejado de amar.
Soy una más en el cementerio.

Ana Maria Tapias Garcia.

No más muerte de mujeres.

Víctima número 55

No quiero saber contar mujeres muertas.
Mis dedos no han de continuar la suma.
He de parar,
Quiero restar.
Mis dedos han de cortar el dolor de las
mujeres asesinadas.
Mis ojos han de lapidar mis lagrimas por ellas.
Ellas asesinadas:
1, 2, 3, 4, 5, 6, 7, 8, 9, 10,
11, 12, 13, 14, 15, 16 17, 18, 19, 20
21, 22, 23, 24, 25, 26,27, 28, 29, 30,
31, 32, 33 34, 35, 36, 37, 38, 38, 40,
41, 42, 43, 44, 45, 46, 47, 48, 49, 50,
51, 52, 53, 54, y 55. NO más muertes de mujeres

No quiero más números.
No.
Ana María Tapias Garcia.

Lágrimas en la Mar

Mi mar es la de Albertí.
No quiero otra mar.
No me gusta la que destroza sueños
y les lleva al fondo donde no son encontrados.
Anhelo navegar en el recuerdo, no en el olvido
de aquellos que se despidieron sin ataúd.
Mi mar es la de Albertí.
No quiero otra mar.

Ana Maria Tapias Garcia.

LLuvia

La lluvia crea días en blanco y negro
donde el color se esconde detrás de la televisión.
Las gotas se difuminan en otros mundos donde las nubes
se visten de sangre y las lágrimas de luto.
La mirada busca un cojín como pañuelo.
Muertos sin sentido dibujan tormentas de dolor,
en pupilas que se resisten a creer que el hombre
sea capaz de generar tanta contaminación en las vidas
de sus amigos de paraguas.
La lluvia incendia ojos imposibles de apagar.
Ana Maria Tapias Garcia.